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Como é bom estar na toquinha do lobo;
Protegido por suas paredes frias e mórbidas,
Seu lenho macio e sua presa quase morta.
Sua pálida e querida de todas as noites.
Protegido de tudo e de todos os inconvenientes
A sensação é mais intensa quando citada
Pergunte-se?
Estou me sentindo bem?

Ah, que ar bom da leve noite que respiro!

Renan Castro.

Essa é inútil mesmo.

“Não faz sentido ameaçar uma pessoa dizendo que seus dias estão contados. Todos nós temos os nossos dias contados, só não temos conhecimento de quantos eles são.”
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Fabiana Telaroli

A noite passada

Hoje abri meus olhos pela manhã, sentindo ainda as dores no corpo da noite passada.

Ainda podia sentir teu cheiro impregnado em minha pele, o gosto de tua boca, do teu suor e o som de tua voz ainda agora me provoca lembranças dos espasmos, do êxtase.
Não queria deixar a cama aonde ainda podia sentir a tua presença e sua inebriante força.
Mas foi preciso acordar de vez e enfrentar mais um longo dia.

(Como detesto o meu despertador.)

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Fabiana Telaroli

Minha Definição de Cultura Inútil

"Fatos, curiosidades, folclore, discussões filosóficas a respeito do cotidiano e afins que provavelmente nunca nos farão ter boas notas para terminar a faculdade, mas que dão ótimos comentários na hora do intervalo."
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Fabiana Telaroli

Sete Eles São

"Sete eles são! Sete eles são!
Espíritos que diminuem o céu e a terra,
Que diminuem a terra
Espíritos que diminuem a terra,
Com força gigantesca,
Com força gigantesca e gigantesco pisar,
Demônios (como touros bravos, grandes fantasmas),
Fantasmas que invadem todas as casas,
Demônios que não tem vergonha,
Sete eles são!
Sem nenhum cuidado, pulverizam a terra com milho;
Sem perdão, investem contra a humanidade,
Vertem seu sangue como a chuva,
Devorando sua carne (e) sugando suas veias.
São demônios repletos de violência devorando sangue sem cessar."
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Poema escrito por R. Campbell Thompson sobre os sete espíritos malignos equivalentes mais próximos aos vampiros na Mitologia da Antiga Mesopotâmia.

Primeiro Poema de 2009 – acho que de todos;

Ar

Vai lá...Minha inspiração se vai mas com ela fico.

E ao som do Espírito, recito.

Na vontade de encontrá-la;

Talvez em sonhos;

Talvez em pensamentos;

Cabelos ao vento,
Olhos Fixos,
Costas, curvas;

Tão semelhantes e indiferentes,
Fico até perdido...Sem ar, sem a.

No dia em que a encontrar;
Prenderei em minha respiração.

Morte do Poeta.

Renan Castro.